quarta-feira, novembro 19

um soneto meio manco,
uma sonata ingrata,
um poema de rabisco,
uma música inacabada.

um livro a faltar páginas,
uma história mal contada,
uma piada sem ritmo,
uma espiral ligada.

algo assim desconexo..
grande falta de léxico
mal expressando meu ser.

algo assim taxativo..
não há mesmo destino
que se possa escrever.